其中一个，突然捂住胸口，声音抖得不成调：“……那年我杀了我娘，是因为她说……说你该死。”

另一个，膝盖一软，跪在雪里，眼泪砸在冰上：“我出卖他……是因为他欠我钱……可他从没欠过……”

第三个，没哭，没跪。只是慢慢摘下斗笠，露出一张被刀疤割得不成形的脸。他盯着庙门，嘴唇动了动，没出声。

岑野棠收回剑。

剑风散了。

庙外，雪落得更密了。

他站起身，把竹简塞回怀里，剑插回鞘。没系紧，鞘口松着，一晃就响。

他推门出去。

三个人还跪着、站着，没动。

他没看他们。

他走过庙前那口枯井，井沿结了冰，冰上有个脚印，是新的，小，浅，像孩子的。

他停了一瞬。

然后继续走。

走了三步，身后传来一声低语，很轻，像从地底冒出来的：

“别停。”

他没回头。

天亮了。

太阳出来，雪开始化。水从屋檐滴下来，一滴，两滴，三滴，落在井沿，落在枯草，落在那三个人的肩上。

其中一人，终于抬了手，想擦脸，却发现手在抖，擦不干净。

庙里，泥菩萨的脸上，不知何时，多了一道水痕，像泪。

水痕顺着泥脸滑下来，滴在香炉里，把那三根半截的香，浇灭了。

岑野棠走到山脚，看见一匹瘦马，拴在歪脖子树上，马鞍空着，缰绳断了一截，是被咬断的。

他走过去，解下缰绳，没上马，只是牵着。

马没动，只是低着头，啃地上的一撮枯草。

他抬头，看天。

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云很薄，像被撕开的旧棉絮。

他走了一段，忽然停下。

从袖口摸出一块布，是谢无咎的衣角，去年冬天从他袍子上撕下来的，一直没丢。

他把布系在剑柄上，打了个结，打得很丑，线头露着。

系完，他继续走。

马跟在身后，蹄子踩在融雪里，发出噗嗤、噗嗤的轻响。

走了半里，他听见身后，有风声。

不是风。

是剑鸣。

百年前的，千年前的，无数剑，从回音峰上，一齐响起来。

不是轰鸣。

是低语。

“别停。”

“别回头。”

“别信他们。”