回音峰没有路，只有风从石缝里钻出来，像有人在暗处吹口哨。岑野棠踩着积雪往上走，靴底沾着冰碴，每走一步，就掉一粒在身后，没多久，脚印就被新雪盖了。

他没带剑。只穿了那件灰袍，领口缺了颗纽扣，是去年冬天谢无咎替他缝的，线头还露着，没剪。

峰顶是个平台，三尺见方，四边刻着旧剑痕，深浅不一，有的被雪填平了，有的还露着铜色的锈。他坐下，背靠一块断碑，碑上字早磨没了，只剩一个凹坑，像被人用指节摁出来的。

风从四面八方来，不冷，也不暖，就是吹。第七天夜里，月亮升得高，照得雪地发青，像冻僵的铜镜。他没动，也没闭眼。雪片落在睫毛上，化了，又结冰，再化，循环了七次。

他忽然站起来。

没拔剑。只是伸手，从腰后抽出“双剑影”。剑鞘是黑木的，裂了三条缝，用麻绳缠着，绳结打得很糙，是自己绑的。

他把剑尖抵在喉结下方，三寸。

剑没刺进去。只是轻轻一压。

然后，他张了嘴。

声音不是从喉咙出来的。是从胸腔里，从骨头缝里，从每一道旧伤疤底下，挤出来的。

“棠。”

一个字。哑，轻，像风吹过枯井。

他没动。剑还抵着。雪还在落。风还在吹。

过了半刻钟，他才慢慢把剑抽回来。剑身没沾血，也没沾霜，干干净净。

他转身，面向东方。

第一剑，劈空。

剑风掠过雪地，带起一串细碎的响，像有人在远处轻声念：“别停。”

他没回头。第二剑，斜斩，斩的是风。剑风里又传来：“别回头。”

第三剑，直刺，刺向一块悬在崖边的冰棱。冰裂了，掉下去，没声。剑风里，是第三个字：“别信他们。”

他收剑，站定。雪落在他肩上，没化。

天快亮了。东方泛灰，像洗过衣服没拧干的布。

他下山时，脚边有只冻僵的乌鸦，翅膀张着，眼珠子还亮着，没被雪盖住。他绕开，没踩。

山脚有间破庙，供着个没脸的泥菩萨，香炉里积了灰，三根香斜插着，烧到一半，没灭，也没燃尽。他推门进去，门轴吱呀一声，响得像有人在叹气。

他坐在蒲团上，把剑横在膝上。剑柄上的白骨，还沾着去年冬天的皮肉碎屑，没刮干净。

他从怀里掏出一卷竹简，是忘川阁里那卷。他没看，只是捏着，纸角已经卷了边，边角还沾着一点黑茶渍。

他把竹简放在剑上，轻轻压着。

然后，他闭上眼。

风从破窗吹进来，卷起地上一层灰，灰里混着几根断发，发尾还带着血痂。

庙外，有脚步声。

不是一个人。是三四个，踩着雪，慢，稳，没说话。

他们没进庙。就在门口站着。

岑野棠没睁眼。

一个声音说：“回魂剑，你真敢上回音峰。”

另一个说：“听说你出剑时，人听见的都是谢无咎的声音。”

第三个，没说话。只咳了一声，咳得像肺里有碎玻璃。

岑野棠睁开眼，看了眼剑。

剑身映出他半张脸，苍白，眼窝深，下颌有青茬。

他没答。

他只是把剑慢慢提起，横在身前。

然后，轻轻一抖。

剑风掠过庙门。

门外，三个人同时僵住。