他的脸上那道刀疤在走廊的阴影中变成了一条黑色的裂缝，把那张沉默的脸分成两半。他的表情没有任何变化——没有恐惧，没有紧张，没有任何可以被解读的线索。

但他的手指在扳机护圈上握得很紧，指节泛白，像是在握着一个随时会从他手里飞走的东西。

艾瑞克趴在大厅北侧的一个物资堆上。他不知道什么时候爬上去的，也不知道是怎么爬上去的——也许是在林锐推开门的那几秒里，也许是在更早的时候。

他趴在那里，狙击步枪架在两个木箱之间，瞄准镜的镜头用伪装布遮着，只露出镜片中央的一小圈。

他的灰色眼睛在镜片后面眯成了一条缝，十字准星在地图桌周围那些人的头部之间缓慢地移动着，像一个看不见的手指在数数。他的呼吸很浅，心跳很慢，身体像一块被固定在射击位置上的石头。

小主，

但他的额头上有汗。一滴汗从发际线渗出来，顺着鼻梁往下流，流过鼻翼，停在嘴唇上方。他没有擦。他让那滴汗停在那里，感受着它在皮肤上蒸发时带走的那一点点温度。

林锐站在大厅入口的内侧，靠着钢板墙壁，一动不动。他的右肩贴着墙壁，左肩对着大厅的方向，格洛克17端在齐胸的高度，枪口指向地面。

他的眼睛在扫视着大厅的每一个角落——物资堆之间的通道，车辆停放区的阴影，那排钢板隔间的门缝，铁丝网围栏后面的弹药箱。他在找一个人。

不是那些站在地图桌旁边的人，不是那些蹲在地上的人，不是那个坐在木箱上喝茶的人。他在找那个不在这里的人。

那个设计了这个陷阱的人。那个知道他们会来的人。那个此刻可能正在某个他看不到的地方、通过某个他看不到的屏幕、看着他的人。

大厅里，地图桌旁边，有人在说话。声音很低，但在空旷的大厅里产生了回声，被钢板墙壁反射回来，变成一种模糊的、嗡嗡的、像蜜蜂在远处飞行的声音。

林锐听到了几个词——“搜索队”、“南边”、“干河谷”、“可能已经跑远了”。他在心里冷笑了一声。跑远了。

他们以为我们已经跑远了。他们以为我们炸了弹药库就会跑。他们以为我们会沿着来路跑回沙漠里，在开阔地被他们的皮卡追上，被他们的机枪扫成筛子。

他们没有跑。他们走进了陷阱的肚子里。

地图桌旁边的那个人抬起头，看了一眼天花板上的日光灯。他的脸在白色的光线下显得很疲惫——眼睛下面的黑眼圈很深，脸颊的肉松垮垮地垂着，胡茬从下巴上冒出来，灰白色的，像是很久没有刮过。

他大概四十多岁，也许五十岁，看不出年纪。他的眼睛是深棕色的，很亮，但那种亮不是年轻的、有活力的亮，而是一种透支的、快要熄灭的亮。

他的嘴唇很薄，抿成一条线，嘴角往下撇着，像是尝到了一种很苦的东西，咽不下去，也吐不出来。

他穿着一件黑色的战术背心，背心的口袋鼓鼓囊囊的，塞着弹匣、对讲机和几根能量棒。他的腰间挂着一把手枪，格洛克的，和林锐的那把很像。

他的右手搭在枪柄上，拇指在握把的防滑纹路上来回摩擦着，和“幽灵”的动作一模一样——那是一个紧张的习惯，一个在等待什么事情发生的时候用来消耗多余精力的、无意识的小动作。

林锐看着那个人，看了很久。他在判断。那个人是不是这里的指挥官？是不是那个设计陷阱的人？

是不是那个知道他们来了、知道他们会来、知道他们会炸掉弹药库、知道他们会回头、知道他们会从北侧进入基地、知道他们会走进这扇门的人？

如果是，那他为什么还在这里？为什么不在一个更安全的地方，在一个能看到整个基地的、有多个出口的、有贴身保镖的地方？

为什么站在地图桌旁边，背对着门口，像一个普通的、正在开会的、等着散会去喝茶的人？