“一枚给韩玉，一枚给小禾。”苏怡将玉扣托在掌心，“成亲的贺礼。虽不贵重，是个心意。”

张勤接过一枚，对着灯光看。

玉色莹白，纹路细腻。

“你想得周到。”他将玉扣放回她手里。

苏怡仔细包好，重新收进抽屉。铜锁扣上时，发出清脆的“咔哒”声。

两人躺下时，油灯吹熄了。

月光从窗纸透进来，在地上印出一方朦胧的白。

张勤侧身，看着枕边苏怡的轮廓。她闭着眼，呼吸均匀，睫毛在月色里投下淡淡的影。

“苏怡。”他轻声唤。

“嗯？”她没睁眼。

“十一月初八，府里的事，你多费心。”

“知道。”她翻了个身，面朝他，“睡吧。”

窗外有秋虫最后的鸣叫，短促的，一声，两声，渐渐也歇了。

远处隐约传来打更的梆子，悠长地响过坊街。

张勤闭上眼，鼻端是锦被晒过的阳光味道，混合着枕边人身上淡淡的、熟悉的皂角香。

他想起太医署里那两只陶罐，想起周署令眼底的血丝，想起案上那摊淡褐色的粉末。

又想起黄历上“十一月初六”、“十一月初八”那两个红字。

脑子里纷乱的画面渐渐沉淀下去，最后只剩下身侧平稳的呼吸声，一起，一伏。

夜，深了。

......

次日一早，齐王府的书房窗纸透出烛光，映着两个人影。

李元吉站在一幅新挂上的舆图前，手里捏着根细炭条，正往图上添注记号。