只有那股淡淡的薄荷味，固执地、顽固地，在他鼻腔里萦绕。

只有胸口那个早就失去感觉的地方，微微地、隐隐地，疼。

“我……”江淮开口，声音像从很远的地方传来，“我好像……认识你。”

那人的眼眶，忽然红了。

阳光从背后照过来，把那张满是灰尘的脸，照得那么清晰。清晰到江淮可以看见，有什么东西，从那人的眼角，极其缓慢地，滑了下来。

“你当然认识我。”那人的声音，像从喉咙里硬挤出来的，“你——”

话没说完。

画面开始晃动。

像水中的倒影被投入石子，一切都在扭曲、模糊、消散。那张脸，

那只手，那股薄荷味，都在远去，都在消失，都被一片刺目的白光吞没。

江淮拼命伸手，想抓住什么。

可他什么都抓不住。

只有那句没说完的话，在他脑子里回荡：

“你——”

你是谁？

你到底是谁？

江淮猛地睁开眼。

阳光。

阳台。

海风。

藤椅。

他依旧坐在那里，手里拿着那本永远看不完的书，书页被风吹得哗啦啦响。

什么都没有。

没有门。

没有光。

没有那只沾着血的手。

没有那张熟悉又陌生的脸。

只有那股淡淡的薄荷味，还残留在他鼻腔里，不肯散去。

江淮低下头，看着自己的手。

那只手，不知什么时候，紧紧地攥着。

攥得指节发白。

他慢慢松开手指。

掌心，有四道深深的指甲印，已经渗出了细细的血丝。

他盯着那些血丝，看了很久很久。

胸口那个早就失去感觉的地方，有什么东西，正在缓慢地、极其缓慢地，跳动。

像一颗快要熄灭的星。

在最后一丝光芒熄灭之前，固执地、徒劳地，闪了一下。

薄荷

江淮闭着眼睛。

那股味道还在。

淡淡的，清凉的，若有若无的，像一根极细的丝线，从他鼻腔钻进去，一路向下，缠在他胸口那个早就麻木的地方。

薄荷。

他在舌尖反复咀嚼这个词。

很奇怪。他明明已经什么都记不清了，明明已经什么都不在乎了，可这股味道，却像一把生锈的钥匙，固执地、徒劳地，试图打开一扇他早已忘记的门。

在哪里闻过？

他皱着眉，拼命想。

阳光下的草地……对，那个梦，那个他经常做的梦。青草被晒暖的气息，混着泥土的潮意，还有——

还有一股淡淡的、凉凉的薄荷味。