“签字。或者不签字。你自己选。”

他把笔放在地图桌上。

笔落在桌面上的声音很轻，像一颗石子掉进了深水里。

但在安静的大厅里，那个声音格外清晰，格外刺耳，像一声微弱的、被压抑的尖叫。

林锐站在那里，看着那支笔。

他的手垂在身侧，格洛克17的枪口指着地面。

他的手指还在扳机上，指腹还感受着那个冰凉的光滑曲面。

他的心跳很快，但他的呼吸很平稳。

他的眼睛看着那支笔，看着它躺在深色的胡桃木桌面上，在白色的灯光下反射着暗淡的金属光。

他在心里把所有的事情都过了一遍。

那两年。

那十七次任务。

那十一个死去的队友。

那三天三夜的沙漠。

那五年的创业。

那六个人。

那家公司。

那座城市。

那个国家。

那个名字——银狼米歇尔。

他伸出手，向那支笔伸去。

手指离笔尖还有不到十厘米。

汤普森的眼睛亮了一下。

布伦森的手指从枪柄上松开了。

地图桌旁边那十五个人的呼吸停了一瞬。

林锐的手停住了。

他的手指悬在笔的上方，没有落下。

他抬起头，看着汤普森。

“我有一个问题。”他说。

汤普森的眉头皱了一下。很轻微，只有不到一秒钟。

“什么问题？”

“你说米歇尔在等我。他说我是他最成功的学生。”

林锐把手收回来，垂在身侧。

“那他有没有告诉你，我们彻底决裂的那天晚上，我做了什么事？”

汤普森没有说话。

他的浅蓝色眼睛里有什么东西在变化。不是恐惧，不是愤怒，是一种更细微的、更难以察觉的警觉。

林锐的嘴角动了一下。不是笑容。是一种更冷的东西。

“我走之前，在米歇尔的枕头下面放了一颗子弹。”

大厅里的空气凝固了。

“7.62毫米。苏联制的。从一把AK里退出来的。”

“我告诉他——‘下次见面，这颗子弹会从你的眉心穿进去’。”

林锐把格洛克17举起来。

枪口指向汤普森的眉心。

“我不是来投降的。”

他说。

“我是来兑现那颗子弹的。”

汤普森的脸色变了。

不是恐惧，是愤怒。是一种被欺骗了太久的、终于意识到自己一直在被玩弄的、从骨子里涌上来的愤怒。

他的手伸向腰间。

但他腰间没有枪。

布伦森的手从枪柄上抬起来了。

地图桌旁边那十五个人的手指搭上了扳机。

天花板上的三个红点重新亮了起来——一个在林锐的额头，一个在他的心脏，一个在他的右手。

林锐没有动。

他的枪口还指着汤普森的眉心。

他的手指搭在扳机上。

指腹感受着那个冰凉的光滑曲面。

“你可以开枪。”林锐说。

“你开枪，我的狙击手也会开枪。你的狙击手也会开枪。所有人都会开枪。然后这间大厅里的人，至少会死一半。你可能是那一半里的。也可能不是。我不知道。你也不知道。”

他看着汤普森的眼睛。

“但我知道一件事。米歇尔不会让我死在这里。因为他还欠我一颗子弹。7.62毫米。苏联制的。他等了十年。他不会让别人替他收这笔账。”